Под медный звон листвы берёз войдёт в притихший город осень со свитой серых дней и гроз, что мы хотим тепла, не спросит. Дожди всю зелень расклюют, погонят птичьи стаи к югу, нас - в сумрак комнат и уют, и мы потянемся друг к другу. Когда отыщется вина за тихий вздох, за белый волос, нашепчет - впереди весна - вечерний дождь, сорвавший голос. До марта тополя уснут, река любви не обмелеет... за неба синего лоскут отдаст всё золото аллея. Валерий Мазманян