Июль - и осень далеко, пчела целуется с цветком, по росным травам босиком дойдёшь до белых облаков. Упали капельки зари - алеют гроздьями рябин, поймёт, кто искренне любил, о чём воркуют сизари. Жаль - скоро птичьим стаям в путь, что чёрный волос в серебре, что дождь ночной, как в сентябре, стучит и не даёт уснуть. На травах палых листьев медь... у свеч два белых мотылька лишь крылья обожгли слегка, но знают, как легко сгореть. Валерий Мазманян